Нельзя доверять человеку, который пишет плохие стихи.
… и выкладывает их раз за разом в общий доступ, - добавляет за мной Саша.
Я закусываю губу и не знаю, как объяснить это дурацкое псевдоправило, выведенное из ничего.
Свободное творчество… Всегда и каждого побуждала к этому. Даже тех, на кого взглянешь и ни за что в жизни не скажешь - вот этот человек может писать стихи. Просто потому что развитие своих потенциалов - всегда хорошо?
К тому же, критика - один из самых важных аспектов всякого творчество. Существует ли произведение без его критики, положительной ли, негативной ли?
И всё же, и всё же. Когда я захожу на страницу к человеку, и там выложены его стихи… После абсолютного поэзийного провала я не могу воспринимать его всерьёз. И дело не в том, что он пишет плохо. О, на это прекрасно можно закрыть глаза. Дело в том, что он не осознаёт всю убогость своего творения.
Я пишу весьма посредственно, если не хуже. Стараюсь развиваться, но никогда не воспринимала своих стихи как серьёзное творчество. Но и найти их трудно. Весьма. Нужно очень постараться, чтобы отыскать в открытом доступе хотя бы один.
Творчество - отвратительная тема. Сколько голосов, столько и мнений.
Веду этот тлог ради моментных записей и глупостей, ради отсутствия серьёзности и ради сплошной бытовухи.
Моя бытовуха - в севшем здоровье, состоянии холодной войны в доме, в перемириях с Сашей. Стараюсь быть сейчас абсолютно честной, зная, что рано или поздно он это прочтёт.
Да, мы помирились. Интересно ли это? Нисколько. Хорошо ли? Безусловно. Тему размолвки мы пока не поднимали; это не значит, что в ближайшем будущем она не всплывёт.
Тем временем я чувствую, как нравлюсь другому Саше. Он очень хороший и приятный человек, знаете. Он отлично поёт и отлично фотографирует; куда как лучше, чем я, а я умею очень сильно завидовать мужчинам. Он отлично играет на гитаре. И я ему нравлюсь. Хотя я чувствую, насколько разным мирам мы принадлежим.
Он назвал меня красавицей, и внутри поднялся какой-то тихий бунт. Вроде как, так меня может называть только мой Саша. Это должно было стать комплиментом. Должно было, но не стало.
В итоге я спряталась под камень и выжидаю. Не хочу ни за что его ранить; не хочу дать ему ни малейшей надежды.
А вот ревность моего Саши мне до сих пор непонятна. Как будто я могу куда-то деться от него?
Даже если бы, то я не принадлежала бы никогда никому.
Я закусываю губу и не знаю, как объяснить это дурацкое псевдоправило, выведенное из ничего.
Свободное творчество… Всегда и каждого побуждала к этому. Даже тех, на кого взглянешь и ни за что в жизни не скажешь - вот этот человек может писать стихи. Просто потому что развитие своих потенциалов - всегда хорошо?
К тому же, критика - один из самых важных аспектов всякого творчество. Существует ли произведение без его критики, положительной ли, негативной ли?
И всё же, и всё же. Когда я захожу на страницу к человеку, и там выложены его стихи… После абсолютного поэзийного провала я не могу воспринимать его всерьёз. И дело не в том, что он пишет плохо. О, на это прекрасно можно закрыть глаза. Дело в том, что он не осознаёт всю убогость своего творения.
Я пишу весьма посредственно, если не хуже. Стараюсь развиваться, но никогда не воспринимала своих стихи как серьёзное творчество. Но и найти их трудно. Весьма. Нужно очень постараться, чтобы отыскать в открытом доступе хотя бы один.
Творчество - отвратительная тема. Сколько голосов, столько и мнений.
Веду этот тлог ради моментных записей и глупостей, ради отсутствия серьёзности и ради сплошной бытовухи.
Моя бытовуха - в севшем здоровье, состоянии холодной войны в доме, в перемириях с Сашей. Стараюсь быть сейчас абсолютно честной, зная, что рано или поздно он это прочтёт.
Да, мы помирились. Интересно ли это? Нисколько. Хорошо ли? Безусловно. Тему размолвки мы пока не поднимали; это не значит, что в ближайшем будущем она не всплывёт.
Тем временем я чувствую, как нравлюсь другому Саше. Он очень хороший и приятный человек, знаете. Он отлично поёт и отлично фотографирует; куда как лучше, чем я, а я умею очень сильно завидовать мужчинам. Он отлично играет на гитаре. И я ему нравлюсь. Хотя я чувствую, насколько разным мирам мы принадлежим.
Он назвал меня красавицей, и внутри поднялся какой-то тихий бунт. Вроде как, так меня может называть только мой Саша. Это должно было стать комплиментом. Должно было, но не стало.
В итоге я спряталась под камень и выжидаю. Не хочу ни за что его ранить; не хочу дать ему ни малейшей надежды.
А вот ревность моего Саши мне до сих пор непонятна. Как будто я могу куда-то деться от него?
Даже если бы, то я не принадлежала бы никогда никому.